CRÔNICA DE AMOR EM POUCAS LINHAS.

Ela tinha a aparência arredia e retraída

Enquanto ele parecia malandro

Nem tudo é o que aparenta, e eles eram exemplos dessas pessoas que contrariam as probabilidades e as estimativas, é preciso saber explorar para ter o privilégio de poder saber a essência de quem eles são... é preciso desbravar. Isso um poeta faz melhor do que ninguém, mergulhando no limbo de cores, aromas e sabores de dois indivíduos.

Ela tinha a pele da mistura de leite e aveia, ele, cravo e canela. Chocolate, quem sabe? Ambas as peles eram um toque do qual o nosso artista não se cansava, pura seda envolvente, e ele mergulhava em cada um desses universos como se fosse o ultimo dia de sua vida.

Ele, a leveza e a inocência. Ela, a malícia e o poder da sedução, mesmo sem ser portadora de uma beleza física ostensiva. Ele dava a paz ao nosso artista. Ela simplesmente fazia nascer dentro dele um tornado, e esta musa sempre era a que estava no olho desse furacão emocional, dessas noites de insônia com a caneta na mão.

Ele, lábios volumosos, hidratados, oásis da satisfação feminina. Ela, lábios finos, secos, e que o poeta  sabia exatamente como umedecer no momento do enlace em um beijo, ora ardente, ora com ternura. Ambos sabiam beijá-lo, ambos sabiam fazê-lo sentir-se querido, mas um passava  a segurança de um amor tranqüilo com sabor de fruta madura. E a outra, apesar de sua fragilidade muito bem escondida naquela capa de conquista, só queria carinho e compreensão. Só podia oferecer incerteza, uma aventura daquelas clandestinas da qual você não sabe qual é o fim, no qual o crime altamente proibido moralmente poderia machucar muitos – embora não fosse crime propriamente dito.

Mas o poeta os amava. Amava os dois por igual e com tamanha intensidade, embora os amantes fossem totalmente distintos, e essa diversidade o encantava. A ternura e o desejo eram em mesma quantidade, o que mudavam eram as notas, as sensações de cada sentimento e a presença de cada um. Dividido entre pessoas, enfim, não usemos rótulos, por favor. Dividido entre almas e poesias totalmente opostas, e só sentiria aquela satisfação plena se pudesse tê-los, sem ter que abrir mão.

É, artista. Você e essa mania de ser guloso, de querer tudo para si. E essa sua ganância é bem maior quando se trata de seus musos inspiradores. E conforme-se com a triste sorte: não é possível abraçar o mundo todo ao mesmo instante. Melhor só um amor na mão, do que cem anos de solidão.

E os dois queriam o poeta totalmente e integralmente para si.
Mas o artista não era nem de si mesmo.
Era tão ambíguo, indeciso e guloso que ao mesmo tempo que era dos dois
Não era de ninguém.